El Recuerdo del Jamás

Si le doy la espalda al siempre

y miento al nunca más 

me surge siempre el depende, 

y se hace patente el jamás. 

Y si miro a los ojos al quizá 

con fingida seguridad

el resultado al final del día

es que ya todo me da igual.

Por mucho que me esfuerzo

la respuesta siempre es no. 

Por mucho que el tiempo pase 

me sigue causando dolor.

Por mucho que lo piense 

aún tengo palabras de amor 

que dicen que tú ganaste

mucho más de lo que perdí yo.

No son las promesas incumplidas, 

ni es la esperanza del adiós.

Es el tiempo que pasamos

traicionados por nuestra voz.

Creímos que éramos los únicos

hablando el idioma del volar

en un mundo de mentira

que pensamos podríamos cambiar.

Convertimos el sueño en deseo carnal, 

lanzamos los dados al aire

sin pensar en el riesgo que había

al convertir el cariño en banal.

Así nos separaron los secretos,

la desidia, 

las mentiras 

y un millar

de situaciones desesperadas

por no saber vivir 

sin tener a quien amar.

Ahora somos tan distintos 

como nuestros besos 

mucho antes del final 

y los que se dan  

dos extraños en un bar. 

Besos, 

nunca imaginamos

que nos iban a matar.

Señales Triangulares

Calor, 

calor interno, 

en la caldera del estómago

como sólo de vez en cuando se atiza

y que invariablemente acaba

con mi silueta en el suelo

dibujada con blanca tiza.

Qué soy sino una estela que se vaporiza?

Siguiendo las instrucciones

de mi manual del usuario

escrito en braille, 

con los dedos mutilados

tras horas de discusiones

conmigo mismo desdoblado,

con aire de reponsable y serio

sentado en el sofá,

casi siempre estando ebrio.

A qué recurro si el destino desemboca en pelea?

Presunciones de inocencia

sin demostrar lo contrario

al juzgar mis acciones, 

sin tener una triste ofrenda

que dejar en pago al oráculo

por sus más grises predicciones.

Dónde está la animosidad inquebrantable?

Ya he estado aquí antes,

ya he tenido este desasosiego;

ya he vivido este capítulo

que acaba pintado de negro.

Ya he visto lo que hay

detrás de este sueño ingenuo.

Ya he tomado esta bifurcación

que lleva directa al infierno.

No saber leer lleva inevitablemente al desastre?

Aún así, orgulloso habitante 

de un emocional desguace, 

buscando entre los despojos 

alguien que me abrace.

Saltando todas las señales,

todos los semáforos en rojo,

corriendo sin una pierna, cojo,

mientras se caen los pañales.

Es convertirse en adulto ser consciente de la masacre?

No sé si es que no aprendo

o que gastar energía me da lo mismo,

que me creo que puedo con todo

saltando con carrerilla al abismo.

No sé si es que ya me da todo igual

o que a todo le doy importancia.

A lo mejor vine a este mundo

a aprender todas las lecciones mal.

Tal vez es que necesite ser testigo

de todos mis actos instantáneos;

quizá sea que me estoy convirtiendo,

sin pretenderlo, en mi mejor amigo.

Mes Raruno

Hay horas, días y meses que son rarunos.

Yo estoy en un mes raruno de esos.

De esos que no sabes el día en que vives.
De esos que las horan pasan porque tienen que pasar.
Son de esos que cualquier novedad se recibe con una fiesta,
de esos en los que las celebraciones carecen de sentido.
Son de esos en los que me gustaría decirle a ciertas personas que las quiero, pero no quieren oírlo.
Son meses en los que echo de menos la inocencia del pasado.
Son de esos en los que mirar atrás es obligatorio, aunque lo que vea me parezca divertido (ahora, claro, en su momento no me hizo ni puta gracia).
De esos meses en los que no vuelo lo suficiente.
Son esos meses en los que, aunque no quiera y reniegue de su significado, hay algo dentro de mí que dice que son especiales y que en ellos puede pasar cualquier cosa.
Meses en los que parece que todo ha sido una pérdida de tiempo, pero aún así me resisto a creerlo. No quiero creerlo. No puedo. De ninguna manera.
Son esos meses en los me acuerdo de las personas que estuvieron, pero no están.
Meses en los que veinticinco años atras había una magia que no puedo explicar con palabras.
Esos meses en los que rompo alguna barrera y dejo de estar asustado.
De esos en los que, no se por qué, tengo que darle las gracias a alguien por esta vida que me ha tocado.

Meses muy curiosos, por otra parte.

Este es un mes de esos.

Oído Cocina

Oigo hablar de malentendidos,

oigo hablar de ofensas.

Oigo dar forma a los recuerdos

no como son, 

no como eran,

sino como cada uno de nosotros

prefiere sacarlos fuera.

Oigo ladridos de rabia

y palabras inconexas.

Oigo un poco de la vida escapar

en cada una de mis caladas.

Oigo más reproches,

oigo más palabras insanas

que caricias en la piel

en mis orejas desgastadas.

Oigo golpes en la pared,

indescifrables por naturaleza.

Imagino que son coletazos, 

peces ahogándose fuera del agua, 

pidiendo auxilio a gritos,

demostrando que por lo menos alguien

se aferra a una vida improvisada.

Pero resulta que son sólo las quejas

por los ruidos de madrugada. 

Oigo sirenas en la distancia,

como surgen y como se apagan, 

sonando, 

no amenazadoramente, 

sí como el tiempo que se acaba.

Que raro debe de hacerse 

ver a la muerte 

venir a por nosotros

disfrazada de ambulancia.

Oigo temblores de tierra

que revuelven las entrañas

de los perros, pájaros y gatos

mucho antes de que nos demos cuenta

de que tiemblan los cimientos. 

Fijados sobre arenas movedizas,

principios inciertos,

hacen un ruido insoportable

cuando se derrumban, 

dinamitados. 

Es más fácil reconstruirlos 

según dicte la conveniencia.

Oigo demasiado a menudo

que no se puede hacer nada, 

hay que vivir con ello,

no tenemos mas ganas

de asumir y reaccionar.

Es preferible siempre

la medicina que quita el síntoma

que el dolor que al final sana. 

Oigo el cambio aproximarse,

hablándome en una lengua muerta:

el idioma de los valientes

al rehusar rendirse,

dispuestos a continuar la partida

sin miedo a perder la vida, 

sabiendo antes de empezar

que está irremediablemente perdida.

Oigo a los sueños revolverse en sus camas

por no saberse especiales. 

Por estar confundidos.

Porque nadie nunca los dibujó

exactamente como son, 

irreales,

poniéndoles esa mirada en sus ojos

que los convierte en inmortales.

Des-varíos varios

Fidelidad, hojas secas.
Combatividad, siestas estivales.
Expectativas, cartero comercial.
Perpetuidad, cañones en la sien.

Interminables cafés en compañías deseables,
es este el ideal de la comunicación?
Pásame un dátil de esos
que se me seca la boca y quiero aprovechar
para decirte todas las cosas que nunca te dije
a poder ser con la lengua pastosa.

Embriaguez, ya conduzco yo.
Desconfianza, échame una firma.
Distancia, estoy aquí.
Orgullo, tengo mi propia cuchara, gracias.

Suena el despertador y es de noche,
que mal hice para merecer esto?
Debería salir el sol
pero está en huelga de celo
porque dejamos de adorarle
para adorarnos a nosotros mismos.

Averiguaciones, cierra el cajón.
Parsimonia, sujeta ese impulso.
Inocencia, en la cola del paro.
Compromiso, eso lo serás tú.

Beber para olvidar es como escribir
para desenterrar cuerpos inertes
que nadie se molestó en autopsiar.
Son evidencias de un crimen
que se resuelve por sí sólo
mirándote a los ojos.

Constancia, esa gran desconocida.
Perspicacia, quebraron los proveedores.
Respeto, en la suela de la zapatilla.
Hostilidad, hay que desempolvarla.

Lenguas de agua turbia
en el valle de los caídos
al paso de la incomprensión.
Qué hace despegar los párpados
del blanco de los ojos
excepto la ilusión de que hoy no es ayer
y que mañana no será emocionalmente laborable?

Espumarajos, señal de convicciones profundas.
Fundamentos, se comen unos a otros.
Histeria, tremenda adolescencia crónica.
Catársis, la mía doble con hielo.

Casi llegó la tarde grisácea,
nevera vacía por pereza,
el colmo de la desgana.
Gracietas de mediodía,
para qué?
Si está nublado....

Azufre para Desayunar

Sé que algo no anda bien

según entras por la puerta.

El tono de tu voz, 

el timbre, 

son signos inequívocos del sudor

bajando por tu espalda, 

tus manos, 

tan frío que eres capaz de ignorar

el sentido que tiene para mí llorar.

Noto en mi nuca la respiración

de tus intenciones con olor a azufre.

A mí también me vienen mal dadas

de cuando en cuando,

pero mi cara mala me la guardo

para mi espejo del salón

no para tus gin-tonics de madrugada.

Que me retires el saludo,

que no me preguntes nada,

que no te apetezca verme

por alguna chiquillada.

Que creas tener razones

para empujarme a un lado

porque dije alguna cosa

e hice la contraria.

Sentirme cuestionado

por tus juicios de mermelada

no hace más que ponerme

en estado de alerta naranja.

Qué pasa que no me conoces?

Por qué esa cara rara?

Si estoy para lamer heridas,

para bañarme en tus risas,

para cuando tenemos frío,

para cuando nos tocan la fibra, 

para las buenas y para las malas?

A todo esto soy permeable,

no creas que no me hacen mella

estas situaciones descaradas. 

No creas que no miro por la ventana

pensando en llamarte por tu nombre

y tragarme tus cortas pero afiladas,

claras pero sangrantes charlas. 

Me pone más triste tu desprecio

que doscientas historias de amor

por la rutina mal terminadas. 

Cualquier Día

Cualquier día de estos voy a hacer una tontería

como parar un autobús a punta de pistola

y decirle que me lleve sin paradas al infierno

a ver si allí consigo vender todo el hielo

que se ha escarchado en mi hipotálamo

por dejarme abierta la puerta del cerebro.

Cualquier día de estos voy a hacer una estupidez

como saltar por un balcón decorado con geraneos,

a ver si así me doy cuenta de que no puedo volar

y se me quita esta sensación tan tonta

de que me paso la vida en las alturas

rodeado de caras duras.

Cualquier día de estos voy a salir a un limbo paralelo

con una cesta de picnic y un mantel de cuadros

y me voy a merendar todos tus despechos y sinsabores

con una mostaza picante con pimientos

a ver si así se me quitan estas ganas

de pensar en ti todo el maldito tiempo.

Cualquier día de estos voy a sacar la fregona

y me voy a poner a limpiar los pies negros

de todos los que van descalzos sonriendo

mientras pisan la hierba de los sagrados jardines

regados con lágrimas resbalando por los tallos

de los más marchitos y débiles jazmines.

Cualquier día de estos voy a atar cabos,

uno tras otro,

y voy a llegar a todas las atrevidas conclusiones

que dicen que me absolverían en cualquier juicio,

que ya pagué por todos los pecados del pasado.

Ya estoy harto de oír en el tímpano el chirrido

de las risas de los otros internos del hospicio.

Y es que cualquier día de estos aparezco

por sorpresa en tu vida, estable y tranquila,

y te sacudo todas las inseguridades sin piedad,

mostrándote lo que de verdad es mentira:

que no me insultas besándome en la mejilla,

que tienes alguna idea de quien soy,

que no me gustan las cosas sencillas,

que eres una muesca más en mi mesilla,

que no hay nada de especial en saberte única

aunque sea en mis más mórbidas pesadillas.