Escenas Costumbristas

El dolor de cabeza, 

el dolor de los demás.

La curiosidad del momento, 

no querer saborear 

el placer del descontento. 

La paz sin responsabilidad, 

los escrúpulos al final. 

Una comparativa vital: 

yo soy yo, 

y tú, 

querido amigo, 

tú no vales más. 

Huracán bi-direccional, 

ver la muerte desde atrás. 

La culpa debe ser de otro, 

yo no pude hacer más. 

Relámpagos por la espalda 

matando sin preguntar 

que es aquello que hicimos, 

por qué nos salió tan mal. 

Costumbres populares, 

dar amor con condiciones, 

confundir la amistad 

con intereses comunes hoy 

porque mañana dios dirá. 

Mantener la estadística, 

besar por inercia, 

plastificar caricias, 

sexo de usar y tirar. 

El talento de fingir, 

pretender por dinero, 

misterios de la vida, 

un brindis por el miedo. 

Buscar resquicios 

en inseguridades ajenas. 

Sacar de quicio, 

hurgar en las penas. 

El recurso del consuelo 

de optar a medalla 

en la olimpiada diaria 

de juzgar sin pensar 

con la mente cansada, 

del no querer saber, 

y de lo que es peor, 

del no importar nada. 

Memorias Estancadas

Recuerdo andar por la orilla, 

la espera, 

el sabor, 

las mareas... 

Recuerdo el mirar 

sin ver. 

Recuerdo el saltar 

sin red. 

Recuerdo los paseos, 

las trifulcas, 

los besos, 

las indirectas... 

Recuerdo abusar 

sin juez. 

Recuerdo beber 

sin sed. 

Recuerdo las mentiras 

como noticias de radio,  

las que leía en tus ojos, 

en tus manos, 

en tu ira, 

en la lengua 

de tu descaro. 

Recuerdo las comparaciones, 

las sabanas. 

De los hoteles, 

las ventanas. 

Recuerdo las carreras, 

las intenciones. 

De las demoliciones 

los cimientos. 

Recuerdo las caídas, 

los inventos, 

las cascadas 

de acontecimientos. 

Recuerdo no tener guión, 

improvisar, 

embriagar, 

hacer aguas 

al bailar. 

Recuerdo llamadas, 

ya muy tarde, 

en noches claras. 

Recuerdo el salitre, 

escamas en la playa. 

Recuerdo decir basta, 

ya está bien, 

no tener ganas 

de mirarte nunca más 

directamente 

a la cara. 

Recuerdo prometer acordarme, 

no olvidar. 

Recuerdo detenerme, 

negarme a pasar, 

raparme el pelo, 

salir de la cueva, 

hacer borrón 

y cuenta nueva. 

Memorias estancadas, 

qué triste es 

no querer ya 

acordarse de nada. 

Insuficiencia Vital

No basta con respirar, 

bombear sangre, 

subir la persiana, 

saciar el hambre. 

No es bastante con nadar 

a favor de la corriente. 

Ni recorrer caminos andados 

sin pararse en el presente. 

No sirve de nada hablar 

sin tener nada que decir. 

No hay honor en pensar 

sólo por y para mí. 

Se antoja pretencioso 

intentar predecir 

que no nos va a alcanzar 

con únicamente vivir. 

No es suficiente 

no rebuscar en los contenedores, 

tener un trabajo digno, 

creerse más que "la gente". 

Tener la nevera llena, 

los domingos ir a la iglesia, 

contribuir a hacienda 

y no morirse de la pena. 

Soñar estando dormidos, 

andar sin rumbo fijo, 

ver a través del cristal, 

despistarse por el ruido. 

Lo que aguarda escondido 

detrás de los arbustos, 

es la vida pidiendo paso 

y le gusta ir dando sustos. 

Hace falta valentía 

para degustar sus frivolidades 

como momentos irrepetibles 

en vez de hacer un mundo 

de las acaecidas vicisitudes; 

queramos o no queramos 

se transitan todos juntos. 

Quizá lo único importante 

antes de apagar las luces 

es saber que no me salva 

en la pared colgar cruces, 

sino creer en el amor, 

saber que sufre desgaste, 

que el tiempo lo arrastra, 

indolente y cansado, 

sin importarle demasiado 

si creo o no que alguna vez 

tuve el valor de amarte.  

Pasos Falsos

Cuando volviendo a casa

con cierto aire distraído 

me ves en una terraza 

y te decides a bote pronto 

hacer, como siempre, 

algo que no es de recibo.

Porque sí, es verdad, 

contra todo pronóstico, 

resulta que sigo vivo. 

Cuando te acercas y dices hola, 

y yo me hago el sorprendido. 

Formalmente te presento, 

todo muy limpio,
todo muy aséptico. 

Dices que te alegras de verme 

y para constatar eso 

te haces la simpática. 

Pero allí todos sabemos 

qué estás escondiendo. 

En qué estás pensando? 

No ves que no tienes derecho 

a ejercer tu desprecio 

y luego pretender que puedes 

acercarte a darme dos besos?

Hay algo ahí dentro, 

en eso que llamas cerebro, 

que funcione mínimamente, 

o te ha dado mucho el sol 

y no llevabas sombrero? 

La primera tiene un pase,
la segunda no te la consiento.
Muestra un poco de respeto,
algo que yo te he concedido.
Y sí, somos iguales,
también me lo he merecido.

Que conste que no es un deseo, 

no te lo estoy pidiendo: 

vas a a pasar de largo

cuando me veas de lejos. 

Y si quieres saber algo, 

si de verdad te intereso, 

haz el favor de llamarme, 

seguro que todavía tienes
mi número de teléfono.  

Limonada y Café

Había algo de tierno en sus palabras, en sus ojos.

Miraba con esa mirada del que se sabe condenado sin saber muy bien a qué o por qué. 

Delatado por la pequeña pausa antes de beber a cortos sorbos y perder la mirada de nuevo. 

Sin esperanzas. 

Sin ideales.

Acontecimientos uno detrás de otro le habían llevado hasta aquí. 

Como empujado por el destino, tan sólo por miedo a llamarlo voluntad. 

No le encontraba sentido a nada. 

Y se preguntaba a la vez por la necesidad de darle un sentido a todo. 

Ése había sido su error, decía. 

Haber intentado hacer en vez de haber intentado sentir. 

No había arrepentimiento en sus palabras. 

Como el padre que sabe que se ha excedido en el castigo. 

O el hijo que sabe que ha hecho mal pero no lo entiende porque no se lo han explicado. 

En lo más hondo sabía que el desconocimiento no le eximía de responsabilidades. 

Así que allí estaba, sereno, esperando el desenlace. 

Sin miedo. 

Alerta. 

Con el convencimiento de que nada de lo que pudiera pasar sería peor que un punto y final. 

Sin terminarse la limonada sacó un billete de 10 y lo dejó sobre la mesa. 

Déjame invitarte esta vez, dijo. 

Con una sonrisa se levantó, se puso su sombrero y se despidió de mí con un abrazo. 

Adiós, nos veremos, seguro, en algún otro lugar, en otras circunstancias menos penosas. 

Le observé al alejarse mientras removía los posos del café con la cucharilla. 

A ciegas. 

No volví a verle.

Rien ne va Plus

El sonido de los hielos 

en el fondo del vaso. 

Un último vistazo alrededor 

antes de serme sincero. 

Ese segundo y medio 

en el que la verdad se cae, 

vacilante, 

por su propio peso. 

Afirmo definitivamente, 

estoy en estado ebrio. 

Salgo por la puerta 

sin mirar atrás; 

lio un cigarrillo 

fuera del último bar. 

Esquivando las miradas 

de las damas esquinadas 

me subo a la acera; 

me atacan 

el camión de la basura, 

un coche de policía 

o un taxista de color gris, 

envenenada la ideología. 

La mirada rápida, 

distante. 

Pasos alternos, 

vacilantes. 

Adoquines vengativos 

por ser de otra época 

o sentirse vacíos. 

La avenida me recibe 

con el pan bajo el brazo, 

buscando una luz verde 

que acabe con esta agonía 

y brinde, 

por brindar algo, 

un poco de descanso 

que aunque no es merecido 

me permito el lujo de dármelo. 

Un trayecto por las nubes, 

luces que no buscan el centro. 

Se oye algo a lo lejos, 

sirenas del mar muerto. 

Personajes vomitando, 

colores de piel diversos. 

Una reyerta en un semáforo 

por algo que no es dinero. 

No llego a desorientarme, 

me suenan estos cimientos 

desfilando ante mí, 

navegando el espacio-tiempo. 

La llave que no entra, 

seis pisos eternos. 

Un espejo que se ríe 

de lo que ve dentro. 

Sin pulsar interruptores 

por no turbar la calma, 

entro en el salón 

estando aún despierto; 

el sueño hambriento, 

mi única misión. 

Pantalones rendidos. 

Calcetines a rayas 

desmayados en el suelo. 

Ropa interior despreciada, 

una camiseta al vuelo. 

Tropiezo con algo, 

parece un cable, 

seguramente el del teléfono. 

A mis huesos, 

a sus restos, 

los abraza el edredón,  

me ha echado de menos. 

Son las cinco de la mañana 

y sólo atraviesan mi mente, 

justo antes de apagarla, 

fantasías, 

memorias enterradas, 

ilusiones de tu espalda dormida 

al otro lado de mi cama. 

Sencillamente Complicado

Que difícil se hace 

romper los moldes de papel salmón 

con los que hemos construído 

estas cajas de cartón 

en las que duermen en los portales 

las indigencias de la razón. 

Que difícil debe hacerse 

mirar a la sombra a los ojos, 

decirle que cambiamos las reglas, 

que nadie da créditos de tiempo, 

que estamos hartos de perder. 

Es la doble contabilidad mintiendo: 

no es verdad que haya 

más en el debe que en el haber. 

Que complicado se antoja 

romper ese conglomerado 

de situaciones y recuerdos, 

frustraciones y miedos, 

orgullo y prejuicios, 

presuntuosidad y pereza,  

sujetándonos contra el suelo 

para no levantar cabeza. 

Que difícil es gritar por ayuda, 

asumir que nos superan, 

admitir la derrota, 

saber que estamos 

más dentro que fuera.

Cuanta angustia al ver pasar los días 

saber que no volverán. 

Que no hicimos lo suficiente 

para hacer que mereciera la pena 

el sufrimiento más o menos gratuíto 

que conlleva la autoimpuesta condena. 

Y que fácil es 

mirarse en las vidas ajenas, 

pensar que no estamos tan mal 

comparados con esas almas en pena. 

Que sencillo resulta 

vivir sin excesos en las emociones, 

saberse relativamente estables 

tan seguros en las ambiciones. 

Que simple es negar la posibilidad, 

baldío esfuerzo supremo. 

Que poco valiente es no creer en nada, 

que falta de atrevimiento. 

Arriesgarse para qué? 

Para poner en juego seguridades 

que lucen tan bien en una vitrina? 

Qué hacemos con esos trofeos viejos, 

almacenarlos en un cajón de la cocina?   

Es que no lo sabías? 

No te lo han dicho nunca? 

Si atentamente las miras 

las heridas al final curan. 

Que fácil y que absurdo 

no ser capaces de acercarnos 

a la boca del perro rabioso 

con sus hileras de dientes 

que sabemos que no muerde 

pero nos da tanto susto 

que lo mas sencillo siempre 

es decirnos que no se puede.