De Dibujar Y De Mirar

Es algo así como una intuición, 

una sensación intensa;

un poco dispersa, pero aun así

se siente pura y se estrella

contra el muro de niebla espesa,

que parecía hormigón, cemento,

pero acabó siendo sólo papel

gris y blanco, y si lo pintas, 

la sensación se vuelve sueño

y el sueño se vuelve risa.

Y la risa se vuelve amor, 

y el amor se vuelve artista.

Y es por eso por lo que pintamos

para seguir sintiéndonos extraños.

Para no pertenecer a esta fiesta, 

a este escenario, a esta vida.

Para seguir siendo los que sueñan

que no todo esta acabado. 

Que estamos de paso pero 

alerta, despacio, observando.

Sintiendo el paso del sol,

notando la luna llena.

Mirando a las estrellas

y a las nubes.

Amando el mar y la nieve,

la bruma y los ojos de aquellos

a los que amamos con ternura.

Es por eso por lo que pintamos,

para seguir viviendo esta locura.

Bedtime

La cama deshecha, 

nadie abrió las cortinas. 

Almohadas como piedras: 

la canción de cuna 

era la asesina. 

No esperaba a nadie, 

era una cama vacía. 

No tenía, por no tener, 

ni los muelles boca arriba. 

Hundida en el medio, 

los pies siempre sobresalían. 

Tenía ese olor a almizcle, 

esa humedad que sabía 

a pasado siempre presente, 

a futuro que prometía. 

No invitaba ya nada 

a tumbarse encima; 

ni por el aspecto desvencijado 

ni por haber dado cabida 

a tantas batallas de cuerpos, 

a tantas siestas perdidas, 

a tantos insomnios perennes, 

a tantas promesas podridas. 

Alguien dictó sentencia 

un caluroso día; 

la bajaron entre cuatro, 

en el ascensor no cabía. 

Y antes de partir 

al cielo de las camas, 

pasó varias noches dormida 

en el sombrío purgatorio 

de aquella gris avenida. 

Verdaderos Pecados

Amanece, que no es poco, 

mis labios rozando tu paz. 

Se nos abren los ojos 

buscándose sin oscuridad. 

Es el aquí y el ahora; 

por la ventana, la ciudad. 

El cielo que nos mira 

es el mismo de hace seis días. 

Se retuerce y gime, llora, 

una pataleta de última hora. 

Está irritado porque se asoma 

y no le gusta lo que ve. 

Preferiría, 

para variar, 

una humanidad más viva, 

sin números en el papel. 

Nos mantendrá con vida 

si le mostramos con convicción 

que la esperanza no está 

del todo perdida. 

Merecemos una oportunidad 

por tener alguna idea 

de donde se esconden 

el amor, 

la virtud 

y la verdad? 

Somos tres en este juego: 

tú, yo y los demás. 

Por mucho que pidamos 

hágase tu voluntad, 

no puede importar menos 

nuestra triste vanidad. 

Tenemos la posibilidad, 

también tenemos miedo. 

Pero es nuestro el deber 

concedida la posibilidad. 

Hay que asesinarse primero 

y volver a renacer. 

Sacar toda la basura, 

ordenar, 

limpiar 

y recoger. 

No se mata por casualidad 

a la escurridiza mentira: 

hay que mirarla a los ojos 

y mostrarle la realidad. 

Correr el tremendo riesgo 

de buscarse de verdad. 

Obligar al pasado 

a arrodillarse y suplicar. 

Escupir en el suelo, 

hacer en la mesa con fuerza 

la mano cerrada sonar, 

y exigir, no sin luchar, 

que sin quererlo todo 

queremos todo lo demás. 

Que fácil no hay nada 

pero nada hay que temer. 

Por mucho que oigamos rumores 

el verdadero pecado 

está en dejar de creer. 

Última Llamada

Un vaso de cristal esmerilado, 

al fondo una pared color cielo.  

El líquido parece ámbar 

mientras se deshace el hielo.

Un cigarrillo a medias 

descansa en el cenicero 

como vigilando los cadáveres 

de sus pobres compañeros. 

Agonizantes, 

parecen estar diciendo:

"que el calor guíe 

tus sudorosos dedos 

por el laberinto de los números 

que perforan el teléfono". 

Un suspiro primero:

seis siete nueve, 

cinco cinco cero, 

ocho tres siete. 

No es hasta el tercer tono 

que se oye una voz candente. 

Pasan un par de segundos, 

la respiración se detiene. 

La primera palabra carraspea, 

lengua seca patinando. 

Una pregunta, un nombre. 

Una respuesta vestida de largo. 

Una aséptica cadencia, 

elegante, inofensiva, indiferente, 

pero sobria y seria al tacto. 

Una petición algo atrevida, 

una risa que desprecia. 

Una negativa fugaz 

moja todo de tristeza. 

Una sola frase impía 

deja como resaca 

un ligero dolor de cabeza. 

Cae el auricular, 

al otro lado una verja. 

Las lágrimas secas 

están fuera de lugar. 

Sentada, 

al borde de la cama, 

descifrando la alfombra. 

Un sorbo de aquel vaso, 

la esperanza derrotada. 

No hay humillación, 

ni curiosidad, ni venganza, 

ni odio, ni sinrazón:   

de eso no queda nada.

Queriendo todavía vivir 

pero sabiéndose en el fondo 

eternamente cansada, 

 un impulso irrefrenable

la arrastra a la ventana. 

Y diciendo adiós al mundo 

la gravedad es desafiada. 

Almirante, 15

Había sangre, 

por todas partes. 

Mi estómago pegado  

al asfalto ya caliente

del portal numero quince 

de la calle Almirante. 

Un minuto antes 

frases interesantes

cruzaban mi mente 

vestidas de etiqueta, 

con aires elegantes. 

Había en el ambiente

un aire inquietante. 

 No se movía nada ni nadie, 

ni por detrás ni por delante, 

excepto la estela dejada

al pasar yo, el caminante, 

o los coches sombríos 

con sus luces delirantes. 

Fue al girar la esquina 

con el paso renqueante. 

Un brillo en la noche, 

un escalofrío amenazante: 

era el caprichoso destino  

que había venido a buscarme. 

Sucede todo en un instante:

un pinchazo en el estómago, 

las estrellas se hacen grandes. 

Costillas contra el suelo, 

unos ojos centelleantes. 

Alguien me palpa los bolsillos, 

oigo chillar mis llaves, 

tintineando en el aire. 

Cruza mi cabeza el miedo, 

tengo en la lengua el sabor 

metálico de mi sangre. 

No es un asesino conocido, 

no se parece al hambre. 

Es la ironía de este mundo 

atacando como un enjambre. 

Se aleja corriendo, subiendo, 

como botín mi último aliento. 

Siento como poco a poco 

me llega el desfallecimiento. 

Unas lineas rojas huyendo 

formando rombos perfectos, 

inundando el empedrado 

con todo lo que llevo dentro. 

Noche cerrada. 

Es once de enero

de mil novecientos doce. 

Me apena tener que marcharme   

pero empiezo a quedarme dormido. 

Y lo sé,
esta vez seguro, 

no voy a despertarme. 

Un Instante Antes

De no pensar nada 

pasé a pensar en todo. 

De ese todo, 

más de la mitad era paja. 

De esa paja, 

más de dos tercios era falso. 

De lo falso, 

casi tres cuartos era verdadero. 

De la verdad 

sólo me puedo fiar si tengo dudas. 

Pero la duda no tiene madre,
ni padre, 

sólo hijos e hijas. 

No obtuve respuestas 

de conversar con ellos.  

Sus palabras sólo me llevaron 

 a otro mar de preguntas. 

Esta vez, 

en vez de navegarlas, 

las maquillé 

para que no parecieran
 tan confusas. 

Y en la confusión
me quedé parado. 

Parándome llegué al centro 

desde donde todo se ve 

con un filtro menos negro. 

Y es desde ahí es desde donde 

las cosas tienen un comienzo. 

Un comienzo desde la nada 

hacia algún sitio incierto. 

Porque hoy, 

lo que de verdad tiene importancia, 

no es llegar a buen puerto, 

si no la certeza de que si me amas 

es eso con lo que soñaré 

justo un instante antes 

de saber que estoy muerto. 

Escenas Costumbristas

El dolor de cabeza, 

el dolor de los demás.

La curiosidad del momento, 

no querer saborear 

el placer del descontento. 

La paz sin responsabilidad, 

los escrúpulos al final. 

Una comparativa vital: 

yo soy yo, 

y tú, 

querido amigo, 

tú no vales más. 

Huracán bi-direccional, 

ver la muerte desde atrás. 

La culpa debe ser de otro, 

yo no pude hacer más. 

Relámpagos por la espalda 

matando sin preguntar 

que es aquello que hicimos, 

por qué nos salió tan mal. 

Costumbres populares, 

dar amor con condiciones, 

confundir la amistad 

con intereses comunes hoy 

porque mañana dios dirá. 

Mantener la estadística, 

besar por inercia, 

plastificar caricias, 

sexo de usar y tirar. 

El talento de fingir, 

pretender por dinero, 

misterios de la vida, 

un brindis por el miedo. 

Buscar resquicios 

en inseguridades ajenas. 

Sacar de quicio, 

hurgar en las penas. 

El recurso del consuelo 

de optar a medalla 

en la olimpiada diaria 

de juzgar sin pensar 

con la mente cansada, 

del no querer saber, 

y de lo que es peor, 

del no importar nada.