Mil Años Después

Hay rumores corriendo 

por las calles a través 

de que hace mil años, 

dando un traspiés, 

se tropezó el miedo 

con el amor desenredado: 

nadie supo entonces, 

ni a nadie le importó, 

si había algún por qué. 

Cientos de imperios caídos 

y miles de inventos después 

han convertido al hombre 

en esclavo del saber, 

un deporte sólo accesible 

a los que al nacer 

tienen en su cuna 

adornos de oro y plata, 

aceites caros en el quinqué 

y los amamantan mujeres 

que han perdido a sus bebés. 

Y entre rito y rito 

han confundido los caminos. 

Los sagrados escritos, 

interpretados conscientemente 

por los menos indicados 

para decidir qué está bien, 

han inculcado que amar 

no es un deporte también. 

Pero el tiempo 

entierra el pasado sin querer, 

hace que la historia se repita, 

a prueba al hombre suele poner. 

Y un día como cualquier otro, 

tenía que suceder: 

se dio una oportunidad velada, 

una ocasión para aprender 

que no hay pelea necesaria 

si las personas se quieren 

por lo que son, 

no por lo que han de tener. 

Se encontraron, 

como se encuentra la arena 

al atardecer 

con la espuma 

de las agonizantes olas, 

sin querer reconocer 

que llevaban ya 

mas de trescientas noches 

a la intemperie, 

bebiendo a morro 

los licores del vicio, 

sin mirar a los ojos 

al desafiante para qué. 

No fue al principio, 

no, 

al revés, 

tardaron tres lunas llenas 

en poder entender 

que aquello era algo más 

que simplemente querer. 

Él hizo una promesa 

y a ella le pareció bien: 

ninguno de los dos sabía 

qué iba a suceder. 

Se entregaron igualmente 

porque no tenían, 

en principio, 

nada que perder. 

Cuarenta lunas después 

parecía que no había pasado el tiempo, 

parecía que era ayer 

cuando se conocieron sus lenguas, 

cuando se dieron placer, 

el placer de la primera vez. 

Cuando se abrió la puerta de golpe 

y él la vio aparecer 

vestida con sólo sus labios, 

los ojos apuntando a su sien. 

Entró y se quedó un rato, 

y otro rato después. 

Y más tarde ya no había 

quien de sus entrañas pudiera 

hacerla desaparecer. 

De miércoles a martes, 

y así mes tras mes 

él se enamoró de su alma 

y ella de la de él. 

Una tarde invernal, 

de hojas rojas 

y escarcha en el portal, 

se separaron sus bocas, 

un momento. 

En ese tiempo entró el aire 

y salió convertido en viento, 

palabras distinguidas, 

sin arrepentimiento. 

Él se dirigió a ella, 

acariciando su oído, 

aunque un poco también 

acariciando el de él: 

"Me entiendes mejor de lo que pienso 

te comprendo mejor de lo que crees. 

Ninguno de los dos antes 

ha estado tan conectado, 

de la cabeza a los pies, 

con otro ser humano 

de los de compartir cama, 

besos por la noche 

y por la mañana café."

Impertubables y decididos, 

hicieron oídos sordos 

al instinto de conservación 

que susurraba, traicionero: 

“sois conscientes de no saber 

adónde os dirigís, 

hacía que sitio correr.” 

Sin saberlo intuían 

que lo que estaba por hacer 

hacía más de mil años 

de la última vez: 

en la aventura del ahora 

sólo importaban ellos, 

que más daba si mañana 

era dentro de tres vidas 

o era dentro de un mes.