Último Aviso

Había en sus palabras 

fuertes y fugaces, 

un dolor certero. 

Sonaban bajas y graves 

como un solo de chelo. 

No había en ellas ni rastro 

del más mínimo miedo. 

Pero lo producían, 

por supuesto,

como sólo lo produce algo, 

algo que es verdadero.

Nos miraba con cara seria, 

ni un músculo en movimiento. 

Salían sonidos de su garganta 

afilados y siniestros 

que entraban directamente 

al centro del corazón ya muerto. 

"Corred por vuestras vidas", 

decía, 

"comienza el siglo de fuego. 

Esas pulseras que lleváis 

no os darán acceso al cielo." 

"No niego que veros deambular 

sin un ápice de aliento 

me produce un extraño,  

desasosegado desprecio. 

Es que ninguno de vosotros

va  a romper el silencio?"

"Se impone tomar decisiones: 

es de obligado cumplimiento 

tomar cartas en el asunto, 

rasgar las tripas desde dentro." 

"No es que no haya opciones, 

es que se nos acaba el tiempo. 

No oséis esbozar una sonrisa!!"

Lo decía completamente en serio. 

"Han diseñado para nosotros 

un futuro muy incierto 

y lo tomáis como bueno 

por no hacer ruido, 

por ser demasiado lentos." 

"Nos van a mantener vivos 

suplicando por estar muertos. 

Nos embalsamarán sin pena 

en un ataúd de lamentos." 

"Lo que hasta ahora hemos vivido 

no ha sido más que un sueño: 

uno que nos han dejado soñar 

mientras planeaban nuestro entierro."

"Es ahora o nunca, 

queridos compañeros: 

o hacemos saltar la banca 

o se nos acabó el juego." 

Le miramos todos, 

incrédulos. 

Poco a poco nos fuimos yendo. 

Le dejamos allí solo, 

con la desesperación meciendo

sus largos cabellos al viento. 

Todos muy dignos, 

todos muy enteros. 

Pero nadie, 

y digo nadie, 

salió de allí con la cabeza alta, 

sin las orejas gachas, 

con algún convencimiento 

de estar haciendo lo correcto. 

Todos distraídos,
en las nubes, 

ninguno huyó sabiéndose
con los pies en el suelo.